Об одной несчастной маленькой девочке, писавшей взрослые стихи.
(Лирика /
религиозная)
Били девочку фразами, Оглушали искусством Говорили: Ты – гений, В дом впуская Врага. Ну, а ей было больно. Она плакала стразами. Ну, а им всё казалось Это что жемчуга. Было много желанья. Было мало уменья. Ведь любить – не писать. Это всё посложней. А она – не смогла. И терпела мученья. И – закрылась от Бога. Только Враг рядом с ней. Тёмный демон шептал ей, Что она всех прекрасней. И стихи - как на блюде. Жизнь же – словно во сне. Она быстро сгорела. Было, не было счастье? Без труда – всё так зыбко. И горит всё в огне. Даже если вам шепчут, Корректируйте фразы. Не пытайтесь себя вы Ни других обмануть. В том, что нет в них любви – Разберутся не сразу. Только всё же попозже Выйдет адская суть. Те читаю стихи И мне больно немного, Что искусством порой Всё хотят заменить. Только не подменить Им Любви, Веры в Бога. Быть желанья любимым. И желанья любить… Били девочку фразами Оглушали искусством Говорили: Ты – гений, В дом впуская Врага. Ну, а ей было больно. Она плакала стразами. А безумцам казалось, Это что жемчуга.