Не дрейфь, боец, кость не задета.
Ещё немного – и разъезд.
Курни, трофейна сигарета,
и он курнул – смоль до небес.
А снег искрился переливом,
сорил крылаткой, наст скрипел,
и даже самый молчаливый,
ещё б немного, и запел…
Но мы никак не ожидали,
что на разъезде станут ждать,
из самоходки нас стегали
в упор – ядрёна, твою мать!
Раскинулись, лежим в кювете,
крест накрест сшитые свинцом,
и он – с улыбкой к сигарете,
дымящейся перед лицом.
7 сентября 2011 г.
С-Петербург