Пыльные неровные дороги веселей ухоженных шоссе. По плохим дорогам бродят боги - по грунтовкам, в лесополосе. Ровные асфальтовые стрелы – символ завершения пути, ровные дороги – как расстрелы, мы – почти патроны, мы – почти… Мы пронзаем городское тело вспышками трассирующих пуль… Гаснет август. Лето отболело, прострелив дорогою июль. Мы спешим, взвалив себе на плечи снулый быт и прочую байду. Время убивает, а не лечит… Впереди – проселок. Я сойду с черноты гудроновых амбиций в теплую бесхитростную пыль: пахнет ветер мятой и душицей, трепетно волнуется ковыль… А за поворотом – встречу Бога, осознав под пение цикад: смерть – всего лишь новая дорога. И уйду в оранжевый закат…