О как пестро твоё лицо, Каков характер, гонор Но нет чего-то - пусто Ты лишь его, - эго полон! И полон мрака бастион, В тумане мысли мимолётной. Потух в тебе давно огонь, В душе заблудшей одинокой... И свод упал, запахло сыро; Изъели крысы восточные ковры, Теперь тебе прекрасное не мило! Крухой разбились винные ковши.