Не ты ли плетьми охаживал
Явившуюся из тьмы:
Вмуровывал в стену заживо
Молитву – не ты?
Не ты ли меня, безверую,
Сюда приводил порой,
И самою первою – серою –
Кормил просфорой?
Не ты ли меня оплакивал
Под карканье воронья?
Да вот в домовине лаковой
Покоюсь не я.
Мой пепел – путём-дорогою.
Он ливнями в осень вбит.
И бог меня больше не трогает.
Из мести хранит.