Стихов не выбирают (Лирика / философская)

Как и детей, стихов не выбирают.
Они, что в шашки, с автором играют,
Попеременно выставляя счет:
Бессонными ночами и мигренью.
И, с сонными очами, бледной тенью
Ты в темной кухне. Вот такой расчет.

Из памяти стихов не убирают,
Как башмаков, что ноги натирают.
Они буравят мозг, как червяки!
Но, думается мне, под небесами
Стихи поэтов выбирают... сами.
Как родину, детей, как... башмаки.