В звенящей тишине не слышно птиц.
И просится на ум не стих, а проза...
Лишь в беззаботном треньканьи синиц
Мне слышатся грядущие морозы.
И лес - как церковь. Вне запретных тем.
Где можно, не стесняясь, преклоняться.
Забыв про ворох жизненных проблем,
Здесь хочется и плакать, и смеяться...
Как жаль, что мне коньяк не по нутру.
Так громко стонут клёны на ветру...