Когда встречаешь каждый рассвет одинаково – думаешь, что сошла с ума,
Что может ну ее, эту глупую неприступность, под широкий двуспальный диван?!
И звенишь, и дрожишь как струна, как прут металлический, как тарелка разбитая.
В холодильнике, якорем мертвым, вина бутылка, на двоих не распитая.
И в цветущем весеннем платье с утра мчишься, спешишь на работу,
Вымерший город щупает плечи, руки - проявляет заботу,
И с тревогою в голосе шепчет, что надо бы завтракать, ни к чему мне голод,
Что если буду звонить в никуда и плакать, то обрежет провод.
Если я в ловушке, то ты просто скажи, я приму, я смирюсь с законом!
В моем мире раньше были и супермены, и алкоголики, и жалкие клоны.
Если ты все-таки где-нибудь есть, то, пожалуйста, пиши мне письма!
Расскажи, что ты любишь котов, читать что и я, и считаешь числа,
Что ты тоже веришь в доставку посланий и, что почту разносят ангелы,
Собаки лают на них, бросаются, но у тех (если что) есть палки.
Так что просто пиши мне, желательно от руки, так все кажется настоящим.
Может придется. В следующей жизни встретимся. Пиши мне чаще.