Кто-то в серой штормовке руки моей вскользь коснулся,
Протянул мне прозрачный стаканчик: «помянем Стаса»
Помянули. От расставания нету спаса.
Как спасения нет на кладбище от ворон…
Глупый август: ни чуточкой меда не сдобрил воздух,
А пора бы… осталось дней девять до полных сотов.
Ночи – зябки, и каждый миг немотой измотан.
Серебрится туман со всех четырех сторон.
Я, похоже, вхожу в чрезвычайно паршивый возраст:
Тут рождаются люди не чаще, чем умирают,
Тут, куда ни свернешь – всё так же идёшь по краю,
Тут для каждого Бог припас
боевой патрон…