Слишком трепетно бьется в груди этот бог ненаписанных истин, Что-то, верно, случилось, ему это лестно, но слегка неудобно. Поглядел на ладонь, там до венки линия жизни, И до черточки с именем раньше была свобода. Я не верил до времени, только нынче иное предчувствие: Если всё без тебя, то оставить можно сатирой, в кавычках. Если остро чувствовать это твоё отсутствие, То дело должно быть уже не в привычках? Бог проснулся, его разбудили чужие инстинкты, Он не пишет, спешит только к трубке своей телефонной Чтоб донести из чудного от чувств лабиринта: "Это еще не любовь, но уже не отсутствие оной".