Бродит мгла переулками тихими, мрачными, Ждет за каждым углом, в каждой душной парадной. Был мне в радость всегда керосин виноградный, А теперь как по сердцу бумагой наждачной.
Как по сердцу, по почкам, по печени, По душе наконец раскаленным гвоздем. Снова дождь над Самарой, снова я под дождем, На своих все местах и добавить тут нечего...