этим летом от вязких и густо замешенных снов ломит зубы - глоток ледяной да в расплавленный полдень,
и потоки - навеки - незавершённых стихов опрокинуты небом на землю, она их беспомощно ловит.
ловит так, как ловила бы капли дождя, но с дождями беда - здесь, как водится, вечно чего-то нехватка,
например, мне по-прежнему не хватает тебя - и умения правильно жить, подчиняясь чужому порядку.
этим летом опять приходил рагнарёк, и опять не настал, развернулся, ушёл восвояси, в небесные дали,
на руке, там, где линия жизни, держать огонёк - это, верно, не фокус, и в здешних краях не такое видали.
девятнадцать оттенков зелёного цвета мой глаз различает уже, как и было обещано солнечным богом.
уходя с магистральных путей в первый раз, ещё можно надеяться - там, впереди, ожидают иные дороги.
этим летом всё слишком легко, но ужасно всерьёз, и ответы дрожат в глубине, в уголках и на кончиках пальцев.
а рыбак молча курит душистый табак средь берёз, улыбаясь усталой улыбкой извечных скитальцев.
и улов невелик, но ему наплевать на улов. он умеет не спать, выжидая своё в камышах, над рекой, месяцами.
а по кромке воды уже мягко идёт птицелов, и в руках у него пара клеток с малиновками и щеглами.
этим летом сдвигаются с треском и хрустом пласты, и ломаются рифмы и планы, и рвутся замшелые связи.
отпусти всё, что стало чужим, в пустоту отпусти, словно радужный мыльный пузырь, тот, что лопнет не сразу.
где-то к осени Время опять заспешит, застучит молоточком в висках, вокруг сердца прохладные руки сжимая,
и крылатый косяк непременно на юг полетит, и в оранжево-красной палитре заблудится краска другая.
этим летом струится что мёд, предвкушенье конца, о котором известно любому, кто рвётся из клетки на волю,
в облаках на закате читается контур лица, и небесные руки раскрывают объятья над лесом и полем.
в тёплом воздухе мнится гроза. но пока - равновесие хлипко дрожит средь корней и сосновых иголок.
птицелов пробирается вброд. он нашёл рыбака. а рыбак держит реку в ладонях, смеясь как ребёнок...