А не пробовал на вкус ты,
с сольцóю солнце? -
Белое, и грустно
от слов корней хрустит в душе песок.
Но чтоб оскоминой
не стать жнецам-поэтам,
всё тем же белым,
снежно-белым светом
на дольки слова сыплет солью рок.
А с нею слово выпускает сок,
в горячем консервируется звуке.
Пишу его – накладываю руки.
И, будучи всего на волосок
от гибели,
вонзаясь под висок, вдруг оживает -
солнечною болью...
Пью слова сок -
не без тебя, а с солью!
::::::::::::::::::::::::::