Там, за окном, мелькают пятна света
и темноты, и лунный нежный блеск.
И тлеющий рассвет, как сигарета,
то вспыхнет, то погаснет. Божоле
потягиваешь ты, лениво щурясь
в вагонный угловатый Нотр-Дам
распятых верхних полок, где, ссутулясь,
подрёмывает старый чемодан.
И странная, неясная надежда
размножит свет, что лампой на столе.
И, движимые силой центробежной,
хмельные токи вспенят Божоле...
Допей свой чай. Бокал, немым укором,
с остатками прозрачного вина,
оставь на завтра, что придёт не скоро.
(Ведь скорый обгоняет время сна...)
Абстракция потерь почти не грузит.
И жизнь напоминает балаган
желаний и утраченных иллюзий,
заброшенных в бездонный чемодан...
Сентябрь 2009