Иногда, когда последние лучи солнца заглатывали Питер, мы выходили из подвалов. Залезали на крыши. Провожали солнце, уходящее в паутину проводов. Чувствовали ветер. Играли с ним. Он дарил иллюзию свободы. Сладкой. Бешенной. Неудержимой. Пьянящей. Все детство мы проводили или наверху, или внизу. Повзрослев, поменяли подвалы на подъезды, но крыши были всегда. Подъезды, гитара, друзья, какие-то люди, вино, сигареты, песни. Пьяные крики. Ругань жильцов, лай собак... Это молодость. После пришла новая жизнь. Жены. Мужья. Работа. Дети. Проблемы. Вскоре от той компании остался только один. Такой же свободный. Не изменивший себе, своим принципам, которые остальным кажутся детскими. Но один... Так что лучше - свобода или одиночество?
