БУКИнист
(Кладовка (проза, не вошедшая в рубрики))
Книги - сами идут ко мне. Иногда я делаю что-то, чтобы получить книгу, иду в библиотеку, например. Но чаще эта «библиотека» сама приходит. Забегает подруга: -Смотри, что я накопала! Это здОрово! Я знаю, ты оценишь, я оставлю у тебя её на выходные – не моё, надолго не дают, не хотят расставаться – но ты зацени! И я беру книгу, и читаю, и ценю, неожиданно найдя на это дело время в плотном графике… Приходит одноклассник. Сто лет не виделись.. Возник: - С Новым годом! Извини, конечно, не вовремя, весна на дворе… Но я же тебя ещё не поздравил.. И неловко протягивает томик в какой-то линяющей-окрашенной упаковке. Разворачиваю… Боже мой! Как раз этого не читала. А хотела… Звонок. Телефонный. Надоел до одури, мелодию что ли поменять… -Да -Анька? -Ну… -Приезжай срочно! Помнишь, где я живу? Так вот, жить там мне осталось недолго. Всё уже перевезли, а библиотеку нашу они всю брать не хотят. Забери часть, а? Жалко их… -Еду. И так далее. Чтобы начитаться, мне нужно постараться гораздо меньше, чем если бы мне хотелось напиться, или подраться, или иное непотребство совершить. Книги, наверное, любят меня. И Достоевский любит, и Пелевин, и Цветаева… Солженицын не любит. Чтобы его поймать, нужно постараться.. Уворачивается, но всё равно бывает пойман. И прочитан под треск мороза за окном, в котором двадцать семь (кто кого?). Дискеты не ищут меня. Диски, кассеты, катушки, грампластинки, прочие носители информации – нет. Им меня не надо. Без аппаратуры… Мне их - обычно тоже. А представители самого древнего вида хранения информации (ну или одного из древних..) – как зверь на ловца! А как им меня не любить? Я хорошая. Я обязательно соблазнюсь и прочитаю. Такой вот я букинист-библиофил-графоман… 20. 06. 2006.