Боль никогда не прощалась. Всегда манила.
Мнила себя хозяйкой души: «Греши!».
Только и дела – из шкафа достать чернила
Да расплескать по бумаге полночное небо. Шик.
Ширь. Где и звёзды, и ветер. И выть, и видеть
Винную лунную ягоду. Раз-да-вить.
Скиснет. Забродит. И вот уж: «Mein Junge, bitte!»*
Я приучила тебя это пойло таскать в крови.
Виршей мирок. И `морок, и марок. `Как я?
Ярко и яро. До шёпота, до беды.
По междустрочию небо к земле стекает.
И наполняет звенящей синью твои следы.
* Mein Junge, bitte (немецк.) – Прошу, мой мальчик!