а лету что - только впиться острыми ракушками в стопы, неизлечимо босые,
открытой пастью голодных морей проглотить и даже не подавиться
нашими душами, давно выбившимися из сил.
кстати, если когда-нибудь встретишь Бога, ты бы мог его попросить
не ждать от меня никаких молитв. я не умею молиться,
а ты меня, между прочим, так и не научил.
просто небеса исчерчены полосами пустых самолётов, как черновики,
а я ногами переступаю границы рельсов, буквами за красные поля,
игнорируя самых строгих учителей, да и не только самых...
а сегодня ты уносишь солнце за пазухой и дожди мне целуют руки
осколками. это странно, но глубоко под кожей небо твоё и, пожалуй, земля.
а под твоей - каждая строчка, что я о тебе написала.