Дымящейся струёй, под всхлипами аорты,
Фонтаном брызнет кровь на зрителей босых.
Мой безголовый труп, как мрамор, станет твёрдым,
Лишь скатится башка в корзину из лозы.
Что ж, средние века ко всем провидцам строги,
Их не беря к себе надолго на постой.
Зеваки отскребут запятнанные ноги,
И камни – добела – брусчатой мостовой.
И поплетётся люд, к кошмарам толстокожий,
В трактир винцо тянуть, во славу короля...
Но не удастся скрыть тюремщикам-святошам
Моих догадок суть: – Не плоская Земля!