...и пришла тишина. И остался мирок, от которого
в ускользающий кузов стремился червивым груздём.
Микропрах. Микродым. Одинокие дальние сполохи
режут тельце судьбы-аскарида на "жизнь" и "потом".
И нет средств, потому что нет цели. Ад безоснователен.
Он не требует ни предикатов, ни следствий-причин.
Что ни ветвь, то тупик, и кукушка здесь - лживая гадина -
накукует лет триста... а сотню мы вместе молчим.
Возвращаюсь в свой двор. По асфальту размазаны голуби.
Перегарный подъезд. Героинный четвёртый этаж.
Нафталин и тряпьё. С безучастным дымком в тихой проруби
меркнут искорки дней, где, как прежде, весь мир на руках.