Мой цензор, о своём, о непонятном шпрехал:
Подобные, мол, нашим - повсюду нарасхват!..
А критский Минотавр в редакторских доспехах
Опять мне промурлыкал, что это - не формат.
Я заржавел гвоздём на сундуке Парнаса,
Лирический герой ширнулся нафталином,
А образность души пусть изучают в НАСА -
Засёк её полёт внимательный вражина.
Ту рукопись сверну корабликом. А ну-ка,
Неси его ручей в заброшенные кущи!..
Закончится моё хождение по мукам,
Апостол из меня, как видно, никакущий.