Вот так поэт, отбросив слов без счета,
Как горы непригодной шелухи,
В итоге, выдает после работы,
Порой, весьма приятные стихи.
Милы они и многим слух ласкают,
Хвала тому, кто их сумел сложить,
Вникаешь в них, и беды отпускают,
И хочется любить и снова жить.
В задумчивости тихой, безмятежной,
Бываем мы от строк иных стихов,
В них жизни нет и, как в нирване нежной,
Ни радости, ни горя, ни грехов.
Стихи есть и такие, их немного,
Но факт наличия никак не обойти,
Когда нас автор тянет с верой к Богу
И каждой строчкой шепчет сам: «Прости».
Когда ж в стихах, ритм с рифмой стали рядом,
Глаза и слух пытают, душу рвут, –
От мук своих нам дал их мастер ада,
Они порой и нас туда зовут.
Так что ж все ожидают от поэта,
Какие строки слуху хороши,
Те, легкие, где даже мысли нету,
Иль те, где боль, и гнев, и крик души?