Бо Цзюй-и
Шумит листва - и слышен ливень летний;
суровый лик небес - в безмолвьи мрачном;
порывами безудержными ветер
шиповник распустившийся терзает,
и лепестки, беспечно розовея,
взмывают вместе с пухом тополиным -
хотя надежды нет на возвращенье,
бестрепетно, со светлою улыбкой:
"Когда-нибудь мы землю бы устлали -
поблекшие, увядшие, - скрутившись
пергаментным подобно древним свиткам.
Восславить нам течение не лучше ль,
в последний путь увлекшее такими?
Ещё нежны, слегка благоухаем,
нам не о чем жалеть, и час предсмертный
не будет отягчён воспоминаньем
о юности ошибках - не свершили...
Вам, старцы, легионом белоснежным
стремящиеся в горние чертоги,
мы в зрелости суждений не уступим.
Коль на душе у путников спокойно,
их ясен взор, не затуманен скорбью.
Пусть плачет небо... Вот и дождь июньский!
К тому же, есть старинная примета,
что дождь в дорогу предвещает благо..."