Обычной, улыбчивой — ты мне не верь: как в клетке, в душе моей мечется зверь, тоскуя, — и с солнца последним лучом он взвоет и рвется — еще и еще - и лишь угадает в окне силуэт, все - он на свободе - меня больше нет. И - воем - к луне, в бесконечную высь, и — клокотом в горле: «МОЕ. БЕРЕГИСЬ.» И дыбом — загривок, клыки — все острей, чтоб в бешенстве, вырезав, грызть сердце ей, когтями вцепиться ей в горло — и рвать, и крови напиться — и голод унять... Не веришь? Ты выключи свет и в окно тихонечко выгляни — видишь, оно - под окнами вашими ночь напролет - голодное, страшное: «ПРОЧЬ. ЗДЕСЬ — МОЕ.»