В музее – переливы янтаря,
Но ты сказал, скользнув глазами мимо,
Что сам найдёшь янтарь на берегу,
Ещё, что вкус копчённого угря,
Который здесь такой неповторимый,
Распробовав, забыть я не смогу.
Потом кафе. Дымящийся асфальт
На улице. Салфетки, свечи, небо.
Дух Гедимина где- то за плечом.
Чтоб публику вокруг не волновать,
Картофель, знаю, надо есть без хлеба
И делать вид, что мне не горячо.
Лил частый дождь, убежищем стал храм,
В котором ты бы мог, но не молился.
Внутри… извне – всё тайна и гранит.
Я «лабас*» говорила по утрам,
Подумав, добавляла слово «ритас*»,
Все прочие забылось.
Извини.
* доброе утро