Завтра я вытянусь в струнку, в стойку "смирно". выдохом дыма из чьих-нибудь легких, грохотом штанги - выйду из этого сжатого - горлом - города. Окаменею мимом, всё ещё тёплым, но больше не пластилиновым. Вот она - эта минута вздутая, крошка времени на простыне боговой. Завтра из дома выйду брошенного. Тёмного, нерастворимого логова. Лот мой ушёл ещё до заката сливового. след его стёрся тяжёлой волной песка. Завтра, двойным предательством в глыбу скованная, выкричусь через боль в соляных глазах...