Остатки пепла... но где же раны? Исчезло – выжжено всё дотла.
Пылали реки, пылали страны, но, как и прежде ладонь бела
И сыплет щедрой морозной крупкой – глядишь, накормит замёрзших птиц…
Она ведь тоже была голубкой, и даже принцы склонялись ниц
Пред удивительно тёплым маем и красотою её весны.
А он и светел, и понимаем, хотя казался почти Иным…
Несовременная и смешная была и раньше сама собой
Она, но вряд ли когда узнаем чего ей стоил незримый бой –
Стать неприступной, немного странной, держать удары, учить других,
А после ветру подставить раны, а то и просто плевать на них.
Глядеть с улыбкой в чужие окна, искать с надеждой своё – одно.
Опять у ночи плечо промокло от недосмотренных ярких снов,
Опять судьба, избежав удачи, ехидно щурится из-под век.
Она решила – нельзя иначе, и над землёю стал падать снег…
...
И так поныне себя хоронит - ещё живая, но лишь на треть.
Любовь истлела в её ладонях… остаткам пепла пора лететь…