Ты любишь свежесть утра, облаком кофейным
плывущую над лигами домов
ещё изнеженных обьятьями морфея
и ветер, что намеренно суров
к другим, но тёплой ласкою - твой сон овеял.
Ты любишь музыку своей последней страсти
рождённую в измученной душе
истомой жарких тел, сгорающих на красном
кипучем шёлке сброшенных одежд.
Одну, единственную из былых любовей
хранишь в том дне, когда судьбу кляня -
разрушил крепости, мечтая жить на воле.
Она вернётся вновь, едва увлёкшись ролью -
поверишь в то, что любишь не меня.