Косматый лес промок до пяток,
Замёрзли спины у дерев…
Нам не нужны пока опята,-
Без белых – белый свет – не бел!
Ушла по норам греться рыба,
И отменён концерт у жаб,
Дождит от Брянска и до Крыма,
От Чопа - до Кировоград.
Под осень посредине лета
Не стану, право, унывать.
На случай – ляжет как монета? –
Мне не пристало уповать.
Дожди – домишко – дачный улей…
Из звуков – только скрипка – дверь,
Добавлю мировой культуре
Я мысль, что думаю теперь:
Стихи, философемы, тексты,-
Любой «культурный артефакт», -
Родятся под биенье сердца
В конкретных, «этих вот», руках.
Стихи, философемы, тексты
Имеют запах, норов, вкус,-
Он горький, сладкий или пресный,
Бунтует, конформист иль трус…
Родятся тексты, словно детки –
И радость-крик, и мука-боль,
Дозреют на руках – на ветках,
И упадут в гряду иль в голь.
А как, упавши, отзовётся?
Предугадай – без гонорка.
Быть может, где-то и привьётся
Твоя продлённая рука…
Быть может, словно дождь июня,
Просохнут в солнышке слова,
И будешь скручивать ты дули:
«Несправедливости – вина!»
Дождит …. Дождит. По небу шибко -
Цистерны серых облаков…
Я провожаю их улыбкой,
Храня спичины для костров.
Да, творчество – самоотдача.
И в этом есть первейший «Аз».
Ещё «Омеги» есть удача,-
Самоотдача – без показ.
И результатами творенья –
Твои – «за текстом» - измененья.
Дождит…. Дождит. Исплачут очи
Своё незрячее заточье.
Исплачут до бездонность донца,-
Нырнём сквозь синее оконце!