Играешь в прятки сам с собой, все ищешь в сумерках рассветы, и только он витает где-то, - воздушный шарик голубой, стремительно сбежавший в небо лет тридцать семь тому назад, открывший счет твоих утрат, которой, в самом деле, - не был; а был - лишь образом мечты, сорвавшейся с непрочной нити из слабых рук. И ты наитьем средь пустоты и суеты, упрямо, истово, в угаре, в расцвете и избытке сил все ворошишь свои пути, все тщишься образ тот найти на голубом усталом шаре, затерянном среди светил…
…A жизнь стремительно летит, и светлый образ тает, тает…