В начале было СЛОВО...
(Стихи, не вошедшие в рубрики)
Слова опять испачкали бумагу. А лист был так невинно чист! И чем же провинился этот лист? И как нам жаль, наверное, беднягу… Всё передать торопимся словами: Степенность мыслей, чаще их разброд. И кто нас, грешных, в этом разберет? Понять себя мы не способны сами. Вот скудной торопливости удел: Здесь хаос сбил слова как пташек в стаю. Но ястребы с вороной не летают, А этого ты не предусмотрел. Так редко, словно встреча с откровением, Доводится узреть живую мысль. За ней стремишься, как за солнцем, ввысь, И кровь взрывает сердце от волнения. Так что же делать? Все несовершенны. Тем паче, в построении стиха. Невежество крикливо, мысль – тиха. Мы в этом мире гости. Проще – бренны… Но с каждою минутою – всё ново, Душа спешит навстречу пониманию. Воистину: «В начале было СЛОВО!» Оно в стихах, и в прозе, и в молчании…