Какая мощь, какая стать,
И ум, и красота при этом.
А в головёнке мысль: как стать
Хотя бы плохоньким поэтом?
Чтоб с ними воздухом дышать
Одним, тропинками одними
Бродить. Ведь требует душа
Быть постоянно рядом с ними.
Но – видит Бог! – таланта нет.
Ни на полпальца нет таланта…
А без таланта – не поэт
Совсем, а жалкий графоман ты.
А здесь таких – хоть пруд пруди.
Иные же – как тигр без клетки.
Иди отсюда, друг, иди!
И да простят тебя паетки…