Сто сонетов... Семьдесят девятый
(Лирика /
стихи о любви)
Вымерзло все в королевстве Зима, Нет дрозофил над томящимся квасом, Даже и он плохо бродит, зараза, Квас для окрошки, ядренный весьма, Если сыграет, конечно; сама Белая моль, подавившись паласом, Перелетела в другие дома, Там, где теплей и сытней закрома. Я укрываю попоной Пегаса, Чтоб не почил, вороной, в холода. Чахнет, сердешный, ему бы в пампасы, В степи привольные, там где вода - Просто вода, а не снежная масса, Как бы писалось нам с одром тогда!