Выцветут пряди, память просеет душу. Перекипевшей осени солон свет. Время, дорвавшись к телу, его иссушит, тонкою станет кожа, и долгим – век.
И ощутишь, как вечность в тебя врастает: бьется в гортани слово, крепчает смех – так просолён – дышать бело-бело станет. Это ноябрь. Ноябрь... ещё не смерть.