Что еще рассказать тебе о твоих
Мертвецах, чьи глаза перестали уметь
Мерцать, но не стали менее зорки?
Мы стучимся в стены, орем «Отвори!»,
Ничего не оставляем в уме ,
Кроме мигренной междувисочной зорьки.
Ты, утирающий челюсти
Рукавом, бьющий жену, любящий
Никого, курящий «честерфилд»,
Знай, меня до сих пор плющит.
Жизнь - это форма, сознание –
Стеклодув. Запершись на ночь на
Щеколду, ожидая смерти, боишься открыть нарочному.