Мы о любви кричим и о разлуке,
Что чувствовал другой как режет нож
По сердцу, не от вчерашней скуки,
А от сегодняшнего громкого «уйдешь».
Она уйдет, она сожжет все ноты,
Которые душа так трепетно несла,
И позаботится, чтобы получше были стерты
Все записи и слившиеся имена.
Она горда, даже сейчас на грани,
Хоть плачет, но глазами смотрит ввысь,
Твердит себе: «Мы сами, сами, сами»,
Надеждой дальше капли полились.
Она призналась лишь единый раз,
Взлетела, как бывает над Парижем,
Она вот та, что не сомкнула глаз,
Хоть воздух необъятным был и свежим.
Она боится, что все пропадет
И ждет в пустом бокале тот звонок,
Что вечно к сомнениям ведет,
И пониманию: я больше не игрок.
Люблю ее за все ее грехи,
За святость и за теплую ладонь.
И пусть напишут многие стихи
О ней, идущей босиком в огонь
29.05.11