Он пишет... (Лирика / стихи о любви)

Он пишет: "Опять зима. И на землю с небес метели.
Ты против холодных зим с морозами в минус тридцать.
А я хочу просыпаться с чувством «тебя» в постели".

Он пишет: "В твоих волосах давно заблудился ветер
Растрёпывает он нагло цвета пшеницы косы.
А я хочу приручить и быть за тебя в ответе".

Он пишет: "Ты мне полезна, но в маленьких только дозах –
Чуть тебя выше нормы и мне нестерпимо жарко.
А я хочу прочитать  души твоей главы в прозе".

Он пишет: "Ты знаешь, Вика, мне кажется, я болею.
В аптеку идти нет смысла, там ещё нет лекарства.
Тобой заразился сильно.… Будто к тебе приклеен".
                                                                                  
Он пишет: "Несутся стрелки.  На город спустился вечер.
Ты, видимо, как  всегда: и кофе, и что-то пишешь.
В  такие бы вечера тебя обнимать за плечи".

Она читает и думает: "Боже, ну что такое?
Ну, пожалуйста, хватит мне душу терзать на части….
Я прошу, постарайся оставить меня в покое".

27.01.11

© Вика Субботина, 15.06.2011 в 23:05
Свидетельство о публикации № 15062011230516-00220660 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 42, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет