Скорей, сюда, хватай за хвост коня, бей в морду ездового, а карету валите набок... Курит сигарету Прозаик ничего не изменя.., не извиня.., простите каламбур не вышел, шишел-мышел, вышел боком... Прозаик по вполне стандартным срокам сдаёт роман. Сентиментальных дур насквозь пробьёт закрученный сюжет, ещё двойней закручена интрига. Туда-сюда и в свет выходит книга, которой у меня в помине нет. Поэт, пусть он и в Африке поэт, его удел стакан, сухая корка. Вещает разум: "Выдохлась галёрка, её не соблазняет Фима Фет." А это кто? Крутой видать чувак, коль до сих пор его не позабыли... Умчались кони, кони скачут в мыле, любовники не встретятся никак. Какой-то в смерть укуренный барон маркизе Н устраивал засаду, а та кричит:"С тобою (спать) не сяду, мой милый претендент на царский трон. Его, соизволеньем короля, похитили разбойные людишки, факт(профиль)-носит детские штанишки, вязь на ширинке, герб и вензеля." Король был стар, вменяем не вполне, но всё равно допёр, его супруга, короче королева, дело туго вела на сексуальной стороне. (Во, закрутил! Прозаик, ты даёшь! Рыдают все, слеза слезу гоняет). Конкретно королева изменяет, барона пробирает мелкий дрожь. Он осознал, кричит:"Мой сын! Мой сын! Дитя греха и мученик обмана! Страницами любовного романа вторые сутки бегает босым..." Курю табак последних сигарет, Плюю в оазис звёзд, сижу на крыше. Прозаик спит, пожалуйста потише, Голодный, но хмельной не спит Поэт.