Мрёт двадцать первый век.
Он сам себя бескровит,
в Мадриде учиня
трёхсотый минарет.
Мильоны задом вверх
в Париже, в Подмосковье...
А в доме у меня
опять поёт кларнет.
Премьер ли, президент –
безадресное тело –
продаст средь бела дня
Нью-Йорк или Версаль.
Не станет прецедент
прививкой от расстрела!
А в доме у меня
опять поёт рояль.
Вот-вот начнут стрелять,
взорвут и уничтожат
и книги, и родных,
и дом, и жизнь мою.
Аккорд уже не взять...
Дырявый (ну так что же?),
возьму семь нот простых
и, падая, спою:
«Хава нагила, ха...»
29-30.09, 2010