пой, детка, пой. все диезы-бемоли ты знаешь. густой расплавленный блюз пузырится, взрывая глотку. и замирают басы, когда ты оседаешь на песок тишины, об октавы разбив свою лодку. пой, детка, пой. плачь, детка, плачь. здесь ни слова о смерти. но золотой саксофон так красив и божественно грустен. ты кладешь свои мысли в голубые конверты, нижешь ноты на нити аккордов как россыпи бусин. плачь, детка, плачь. боль, детка, боль - это то, что тебя выжигает, перемалывает в труху зерна, мечты и куплеты. то, что живет внутри и ни на миг не пускает, тянется крученой нитью, соединяя со светом. боль, детка, боль. знай, детка, знай - где-то там, в бирюзовых пространствах, мощный ангельский хор начинает учить свои ноты, добивая гармонию сфер постоянством. там солисты всегда в дефиците, но нет на них квоты. знай, детка, знай. всё, детка, всё. умирают неспетые звуки и хрустальные капли дождя их приносят на землю с собою. когда ангелы спросят тебя, чем полны твои руки, ты ответишь: да тем же, чем голос и сердце - любовью! всё, детка, всё...