Твоих мечтаний. Где-то на балу
Несчастный принц с другой ведёт мазурку.
Тень стройных ног, прибитая к столу
Не ходит на вечернюю прогулку,
Загнать под шкуру ночи каблуки
Хрустальных туфель, колокольным звоном
Заставить петь брусчатку и с руки
Кормить птенцов, свалившихся с балконов.
"Ломаешь пальцы", нестандартный жест
Отчаянно сродни порыву ветра.
Да так, что на пятнадцать верст окрест,
Шестнадцать, если точно, в зону спектра
Унылых фонарей, ворвётся боль,
Похожая на вымокшую стаю,
Лиловых птиц. Позвольте, не любовь?
Чужие мысли в сторону листаю?
Звоню. Ответь. Проклятый телефон
Твердит одно, что доступ не доступен.
Тупой луны качается плафон
И млечность моет дождь в дырявой ступе.
(Который впрочем, от неловких рук-
Сбежал). Звоню. Ни слова, ни полслова...
Из уст в уста ночь вкладывает звук
В потрёпанную флейту Крысолова.