Мы замкнуты как трезвые врачи,
как офицеры, грязные на марше,
как кучи гравия на ржавой барже,
как брошенные в воду кирпичи.
Мы скомканы как зимние снежки,
как отпуска, прошедшие на даче,
как кляузы без права передачи,
как в сумочках рекламные мешки.
Мы двигаем по жизни вне себя,
как буйволы, ворочая ногами,
как страусы, кивая головами,
как хищники, чужое теребя.
Когда в безбрежном море корабли
плывут из края в край чужой земли,
когда взлетает пыль в пустой квартире
и многоточий длится чехарда -
пружиной взведены мишени в тире.
И мы понять не можем никогда,
откуда приключились эти дырки
И из какой мы, собственно, пробирки.