И бережно выводишь на листе
Слова, что, словно черви, точат разум.
Ты свято верен собственной мечте,
И на всю жизнь судьбой за то наказан.
Удел твой – бесконечно рифмовать
Переживанья, радости и беды.
И незнакомым людям поверять
И горечь поражений, и победы.
Ты каждый день взлетаешь на Парнас
Лишь потому, что не писать не можешь.
А сколько же еще на свете нас,
С капризной Музой разделивших ложе.
Ты лишь один из тысяч чудаков,
Кому пришла безумная идея:
В России жить и не писать стихов -
Что в этой жизни может быть глупее?
Но для чего без страха и стыда
Мы наизнанку выворачиваем душу?
Зачем пускаем каждого туда,
Не опасаясь, что наш мир разрушат?
На все вопросы есть простой ответ,
И нам не стоит забывать про это:
Поэт в России – больше чем поэт!
А графоманов больше, чем поэтов.
Так что нам делать? Тихо умирать?
Казнить молчаньем собственный рассудок?
О нет, друзья! Давайте же писать!
Поэты нас за это не осудят…
06.06.05