За что в семнадцать носят на руках,
За что тебя хвалили в двадцать пять,
Теперь – смешно, нелепо, неуместно…
Ты всё ещё летаешь в облаках,
Не жил, да и не думал начинать,
А с каждым шагом – всё реальней бездна.
Ты был беспечен, вечен, желторот.
Ты мог позвать в товарищи Луну.
Не прыгал пульс, как в электричке – дачник.
А ныне – чушь какую-то несет,
Всучив свои грешки тебе в вину,
Ровесник – импотент и неудачник.
Он мелок, даже с кепкой и в прыжке.
Гулял бы, что ли, да виагру пил…
Но нет – нагадим выскочке-поэту!
Будь выше, друг! Жить лучше налегке.
Когда стихи ругает копрофил,
Порадуйся. Дерьма в них точно нету.
Мы все найдем, минуя сотни вех,
Кто – дом и деньги, кто – венец и трон,
А кто – строку – достойно встретить осень.
Из облаков есть выход только вверх.
В трехмерный рай драконов и ворон.
В мир ястреба, которым стал Иосиф.
Когда поэт дожил до сорока,
Когда уже воды не пить с лица,
Ему судьба предоставляет выбор:
Он может превратиться в дурака,
Он может превратиться в мудреца,
Или понять, что он из певчих – выбыл.
2007