Так странно засыпать на чистых простынях, Вдыхая запах мыла и покоя, Рассматривая тени на обоях И вспоминая об ушедших днях. Так странно слышать щебет мелких птиц, И дрожь прохладой пробежит по коже, Что вдруг все сгинет в грохоте бомбежек, И смерть испишет новых пять страниц. Так странно засыпать, гадая, как же так Живым домой сумел я возвратиться? Имел я право выжить, помня лица, Всех тех, кто был первей меня на шаг? Так странно засыпать, не написав родным, Не зная, как сказать о смерти брата, Но чувствуя до боли виноватым, Что участью не поменялся с ним.