Обет служенья требуя в ответ,
в священный орден посвящал Всевышний
меня, хлеща нещадно веткой вишни
(в саду моём в помине вишен нет).
Сном в руку Кукловод вручил мне мысль:
как нити строки, строфы ввысь тянулись...
Я бился в ставни, звал!.. Вы не проснулись
и на призывы не отозвались.
Прозренья странного открылся мне фрагмент:
я понял – скрипки голос не первичен
и рядом с словом прост до неприличья,
как с Дантовым – дантиста инструмент.
Скрипело кресло: ночи напролёт
высиживал я рифмы, точно яйца.
Поэт – сам-три: охотник, пуля, зайцы.
Все разно ценят пулю и полёт.
В окне луна точила белый меч.
Невнятной бормоча скороговоркой,
я тёр слова и пальцы острой тёркой,
из них пытаясь вечное извлечь.
Ах! Получилось! Есть! Банзай! Успех!
Вот долгих бдений свежие продукты!
Я воспаряю и с восторгом буквы
на три и больше посылаю всех!...
Мне снился, снился я – Большой Поэт!
Я всех видал! И всё, с чем разминулся
и встретился...
Тут я, в поту, проснулся.
Пульс есть. Температуры, вроде, нет...
23-28.05, 2010