До талого, до высохших болот, до первых белок в дуплах сизых сосен. До «кто кого из нас переживёт», до взлёта в просинь и удара оземь. До рыжей хвои, ссыпавшейся на изъеденную потом гимнастёрку. До лета, до какого-то рожна, до памяти неряшливо затёртой. До крови из прокушенной губы, до правды с оправданиями после. До птичьих гнёзд, до топота копыт, до мальчиков, одетых не по росту. До заповедных рощиц и чащоб, до просек, до берлог и до опушек. До шанса, что упущен. А ещё – до воя, наполняющего душу Серебряным сиянием луны. До облаков, нанизанных на ветви. До «будто бы и не было войны», до некрасивых лиц красивой смерти. До белых, мухоморов и маслят. До стука топоров лесоповала. До быстрой самокрутки не в затяг, до двух «ку-ку», которых слишком мало. До неба, уходящего в пике, до ласковой сестры из медсанбата. До ёжиков, шуршащих налегке к пленительному яблоку заката. (12:40) 25.05.11.