занавески давно прокурены, как и мысли.
и от детства остались только игрушек диски,
а попытки бросить писать всё так же кончаются ранее
чем заходит первый солнечный луч
в мою спальню.
надо бросить, но это гораздо сложнее чем сигареты:
это переплетение мыслей сидя в застенках,
это выход, это ключ от двери, за которой сердце,
это вход в мир где не топчутся люди в хаки и берцах
я скажу
не бросаю писать,
мне уже не бросить
как прожженный и пропитый к чёрту две тысячи восемь
выжег мне
татуировками
"ты попал в эту яму"
так и буду до самой смерти
марать бумагу.
тут становится всё страшнее и безэмоциональнее
растекаясь чернилами из чёрных гелевых ручек
остаётся писать и громко кричать с подмостков
оставляя себе надежду, что кто-то всё таки будет слушать.