Это мой маленький секрет:
Ушел из жизни мой поэт.
Сидел он в дальней глубине,
Он долго-долго жил во мне.
Но вдруг …он без вести пропал,
И мир мне показался мал.
Друг, мне не пишется совсем.
Быть может, съездить в Вифлеем?
Но … тебя я повстречала,
И пригрела, и ласкала.
Опять полилися стишата.
В этом я не виновата.
Пишу и праздную любовь.
А ты не хмурь, любимый, бровь.
Помой посуду, молодец,
Ты в этой части просто спец!
А я – за комп. Писать стихи,
Налей тарелочку ухи.
Не пишется, желудок пуст,
Я вообще не златоуст.
Открою маленький секрет:
Писать стихи таланта нет.