Мы вошли в бушующее море,
знали мы – где скалы, и где – мель,
это море называлось горе,
по нему ходили каждый день.
Небольшое море, вечер – дома,
зацепив на градус параллель,
каждая дорожка здесь знакома,
волны, словно песня и постель.
А за морем есть пролив угрюмый,
никогда не ходим мы в него,
кто ушёл, тот, обретая думы,
смерть нашёл, и – больше ничего.
День наш прост, по каботажу – ветер,
а под вечер – звезд ни счесть числа,
и надежда, звездку заприметил,
каждый вечер мне несёт тепла.
А сегодня море разыгралось,
незнакомый понесся прилив,
неродное, целый день старалось,
занести посудину в пролив.
Упиралися мы ветру, знали,
чему быть, того не миновать,
дома нас под вечер жёны ждали,
дети ждали, не желая спать.
Тень гуляет серая в проливе,
пожирает смело корабли,
измоталися, но всяк – счастливей,
когда мимо злыденя прошли.
Вон, стоит, дымятся грозно скалы,
поворот здесь делает судьба,
мы всегда довольствуемся малым,
нам удача в море – не нова.
Одного недавно подобрали,
сумасшедший, он всё повторял,
золото – в проливе том, скрижали,
врал, деньгу в закладе потерял.
Он и с трапа шёл, упал в канаву.
Золото? – нас, братец, не купить.
И храню я на сердце забаву,
не желая старого губить.
21 мая 2011 г.
С-Петербург